RIMBAUD TEL QU'EN LUI-MÊME...au déroulé.

A sept ans,il faisait des romans sur la vie,du grand désert où luit la Liberté ravie - ,forêts,soleils,rives,savanes ! - Il s'aidait de journaux illustrés,où,rouge,il regardait des Espagnoles rire et des Italiennes.
Quand venait,l'oeil brun,folle,en robes d'indiennes_ - Huit ans - la fille des ouvriers d'à côté,dans un coin,sur son dos,en secouant les fesses,car elle ne portait jamais de pantalons..

Et par elle meurtri des poings et des talons remportait les secrets de sa peau dans sa chambre..

C'est RIMBAUD - POÉSIES - opuscule rare,Mercure de France,pages jaunies,don de MALRAUX ?

Il lisait son roman sans cesse médité/ Quand dans la chambre nue aux persiennes closes/Haute et bleue,âcrement prise d'humidité/Plein de lourds ciels ocreux et de forêts noyées/De fleurs de chair aux bois sidérals déployés/Vertige.écroulements,déroutes et pitié !/- Tandis que se faisait la rumeur du quartier / En bas - seul et couché sur des pièces de toile/Écrue,et pressentant violemment la voile !